RAFAEL E OS GAVIÕES NO ESTÔMAGO

Rafael respirou fundo, olhou para os lados, como procurando um único olhar que o ajudasse, lembrou de tudo o que vivera, das brincadeiras, dos tombos, das risadas, das surras, dos choros, das histórias que contou e de tantas outras que nunca tivera coragem nem de se lembrar.

No canto direito de sua testa, uma gota de suor começou a se formar, aos poucos foi engordando, resistindo ao máximo a força da gravidade como se não quisesse percorrer o resto de sua face. Quando já não aguentava mais, deixou-se cair, e após isso várias outras começaram a correr atrás dela, numa tentativa de se reagruparem.

Um vento frio e tenebroso tocava seu rosto ao mesmo tempo que outro vento, mais frio e ainda mais tenebroso tocava as paredes de seus estômago. Borboletas voavam dentro dele. Borboletas não; Gaviões. Pois pelo tamanho do frio que estava lá, não era possível que fosse obra de asinhas tão minúsculas.

Medo, insegurança, pavor, proximidade com a morte.

Essas e muitas outras coisas passavam por sua mente.

Fechou os olhos, respirou fundo e se jogou.

Pronto!

Estava voando, estava descendo, estava caindo, estava mergulhando, estava com medo, estava ansioso, estava feliz.

Esse era o poder dos neurotransmissores.

Santas sinapses. Santa adrenalina, santa endorfina, santa serotonina e todas as outras ninas.

Vencera o medo, vencera o pavor, vencera os gaviões do estômago, vencera a gravidade por alguns segundos, vencera a si mesmo.

Vencera o penhasco.

Voara, sonhara, mergulhara e sorrira.

Pronto!

Estava feliz... também todo dolorido e molhado.

Em Felicidade Medo Pessoas Vontade